Laguneando

Drago

Pz de la Concepción

Fuente

Burning

Solos

 ¿Te asusta la sangre?

Nuevo corto de la factoría Zoo punto Cero, bajo la dirección y guion de Paco M G llega:

Solos

Hermanos y Enemigos

Documental sobre Vlade Divac, uno de los pilares de la selección yugoslava de baloncesto que tantos éxitos cosechó hace más de 20 años. Divac explica cómo su amistad con el croata Drazen Petrovic se arruinó debido a la guerra de los Balcanes, en la que Croacia proclamó su independencia de Yugoslavia. Poco después, en 1993, Petrovic, uno de los mejores jugadores europeos, que estaba triunfando en la NBA al igual que Divac, murió en un accidente de tráfico.

Colapsos

Fideas:

La falta de sueño degenera en delirio. Pero si uno aguanta lo suficiente llega la lucidez. (...) Leí en alguna parte que las prioridades humanas son, por este orden, beber, comer y follar. Es decir, por si no me he explicado bien: un hombre sometido a abstinencia al que le ofrecen una jarra de agua, un pollo asado y una mujer desnuda, primero bebe, luego come, y por último, folla. Los insomnes no vamos de ese rollo. Ante la opción de un largo sueño tras quince días de insomnio, no creo que ninguno perdiéramos el tiempo con una jarra de agua.

Lucía:

Me descubrió espiándola por la rendija mientras ella estaba con aquel hombre en la cama. Me sentó en el suelo; mientras, él se subió avergonzado los pantalones: "Hija, una mujer necesita tres clases de hombres: uno que le llene la cartera, otro que le llene el corazón y un tercero que la llene en la cama. No existe el hombre que haga las tres cosas a la vez. Cuando una pare un hijo, su corazón ya no necesita a nadie más. Cuando una tiene el dinero, no necesita a nadie que le forre la cartera..." ¿Y en la cama, madre? -le pregunté- ¿Hay algún momento en que también se pueda prescindir de ese hombre? -Mi madre entonces sólo sonrió.

Nadrlo:

-¿Cómo puede un hombre follarse a alguien a quien ama? Te lo digo en serio: el mundo se equivoca. Han establecido que todo puede intercambiarse mediante dinero menos el amor, y en realidad debería ser al contrario: un mundo sin propiedad privada en el que lo único intercambiable fueran los sentimientos.

Númuno:

La gente tiende a considerarse inteligente cuando en realidad no demuestra más que una mera habilidad en una disciplina de la vida. El principio que define la superioridad de un ejemplar sobre otro no es la inteligencia, sino la aniquilación del adversario, la supervivencia del mejor adaptado, y eso nos obliga a aprovecharnos de todas las armas de que disponemos.(...)

Nada debe importarnos. Nada excepto nuestra propia existencia, todo es secundario: amigos, familia, principios... No son nada: palabras, ideas que tras morir se desvanecen como si nunca hubieran existido. Todas esas patrañas de los recuerdos, la dignidad y los sentimientos, del vacío que nos dejan... (...) El tiempo los deforma, se desvirtúan: ¡son falsos! Sólo confío en el ahora.

Malo:

Fuimos la generación de la obediencia. Obedecimos y obedecemos por miedo: miedo al fracaso, miedo a ser señalados, miedo a la verdad, miedo a quedarnos solos... Obedecemos porque tenemos miedo hasta de nosotros mismos. Nos deslomamos de sol a sol por miedo a la indigencia. No hemos follado más por miedo a la enfermedad. Fingimos parecer más jóvenes porque tememos hacernos viejos. Vivimos más deprisa porque tememeos la llegada de la muerte. Nos suicidamos porque tenemos miedo a los resquicios de nuestra memoria. (...)

No me gustaba lo que había antes, no me gusta lo que hay ahora, y no9 me gustará lo que habrá mañana. Mis posibilidades de ser feliz son cero.

Colapsos (ed. Difácil, 2005)

Ángel Vallecillo 

UB40- Kingston Town

Homo

Foto: muro de La Laguna

La especie humama es única en el reino animal, ya que no hay correspondencia entre su dotación anatómica hereditaria y sus medios de subsistencia y defensa. Somos la especie más peligrosa del mundo no porque tengamos los dientes más grandes, las garras más afiladas, los aguijones más venenosos o la piel más gruesa, sino porque sabemos cómo proveernos de instrumentos y armas mortíferas que cumplen la función de dientes, garras, aguijones y piel con más eficacia que cualquier simple mecanismo anatómico. Nuestra forma principal de adaptación biológica es la cultura, no la anatomía.

 Marvin Harris

Piensa

... hablar de libertad es algo muy grande por que es asumir que se tiene la consciencia libre, que yo puedo decidir si tengo todos los elementos para decidir. Entonces yo puedo pensar libremente sin miedo.

La polla más grande del mundo

Todavía, cuando lo recuerdo, siento aquel mal sabor de boca. Y ni siquiera puedo cepillarme los dientes para olvidarme de él. Al contrario, resulta mucho peor. Fue el cepillo de dientes, precisamente, y la cámara de fotos, lo único que no nos robaron aquel fin de semana que decidimos volvernos a Tudela, a ver a los nieticos. Llevábamos ya casi dos meses sin volver, desde que el médico le recomendó a Eulogico un clima más templado y él me propuso comprar un apartamento en Benidorm y arrejuntarnos. ¡A mí, con mis años! Al principio me daba mucha vergüenza, más que nada por mis hijos, porque pensaba que me pondrían de pelandusca para arriba. Pero ellos lo aceptaron con mucha deportividad, yo creo que porque nunca quisieron al difunto demasiado, y Eulogio será lo que quieras, pero al menos no bebe. Ni siquiera ahora, aquí en Benidorm, que con eso de la Viagra se ha vuelto un chavalote, y no le queda tiempo para nada, que cuando no anda con esa cosa tiesa le da por sacarme fotos cochinas. Por eso cuando al volver de Tudela nos encontramos con que los cacos habían entrado al apartamento, fue un alivio saber que al menos habían dejado la cámara, en la cual habíamos inmortalizado nuestros momentos más íntimos. Cuál no sería, sin embargo, nuestra sorpresa cuando Eulogio, al revelar las fotos, descubrió un par de juveniles traseros que evidentemente no correspondían con los nuestros, estriados y pendulones. Los cacos, amén de robarnos, habían tenido la desfachatez de dejarnos aquel souvenir, pero eso no era lo peor, sino que ¿qué era lo que se veía entre sus nalgas peludas hundido hasta la empuñadura? Efectivamente: mi cepillo de dientes. Desde aquel día no he podido quitarme el mal sabor de boca. A Eulogio, por el contrario, cada vez que lo recuerda le da la risa. Pero, claro, él usa dentadura postiza.

Souvenir (Leyenda urbana), 

Relato del libro La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos

Patxi Irurzun

La doctrina del shock

La privación sensorial es, en realidad, una forma de producir monotonía extrema. Causa la pérdida de capacidades críticas, el pensamiento es menos claro, el sujeto se queja por no poder ni siquiera soñar despierto...

Easy Rider

-Nos tienen miedo.

-No les dais miedo vosotros. Les da miedo lo que representáis para ellos.

-¿Ah, sí? Lo que representamos para ellos es que necesitamos un pelado.

-No. Lo que representáis para ellos es la libertad.

-¿Qué tiene de malo la libertad? Todo el mundo la quiere.

-Sí, todo el mundo quiere ser libre, pero una cosa es hablar de ello y otra muy diferente serlo. Es muy difícil ser libre cuando te compran y te venden en un mercado. Claro que no les digas jamás que no son libres, porque entonces se dedicarán a matar y mutilar para demostrar que lo son. Sí, sí, están todo el día hablando y hablando de la libertad individual y ven un individuo libre y se cagan de miedo.

-Pues el miedo no les hace huir.

-No, el miedo les hace peligrosos.

Septiembre

Taborno, La Laguna

Mirador de Jardina, La Laguna

¿Dónde está mi cabeza?

I

Antes de despertar, ofrecióse a mi espíritu el horrible caso en forma de angustiosa sospecha, como una tristeza hondísima, farsa cruel de mis endiablados nervios, que suelen desmadrarse con trágico humorismo. Desperté; no osaba moverme, no tenía valor para reconocerme y pedir a los sentidos la certificación material de lo que ya tenía en mi alma todo el valor del conocimiento. Por fin pudo más la curiosidad que el terror; alargué mi mano, me toqué, palpé... Imposible exponer mi angustia cuando pasé la mano de un hombro a otro sin tropezar en nada... El espanto me impedía tocar la parte, no diré dolorida, pues no sentía dolor alguno..., la parte que aquella increíble mutilación dejaba al descubierto... Por fin, apliqué mis dedos a la vértebra cortada como un troncho de col; palpé los músculos, los tendones, los coágulos de sangre, todo seco, insensible, tendiendo a endurecerse ya, como espesa papilla que al contacto con el aire se acartona... Metí el dedo en la tráquea, tosí... Métilo también en el esófago, que funcionó automáticamente queriendo tragármelo...; recorrí el circuito de piel de afilado borde... Nada, no cabía dudar ya. El infalible tacto daba fe de aquel horroroso, inaudito hecho. Yo, yo mismo, reconociendome vivo, pensante y hasta en perfecto estado de salud física, no tenía cabeza.

(...)

¿Dónde está mi cabeza? (Antología del cuento literario, Editorial Alhambra)

Benito Pérez Galdós

La cinta transportadora

Foto: muro de La Laguna

Especial y único

Foto: muro de La Laguna

¿Te crees único, especial?

No eres eterno. No lo eres por pensar distinto a los demás, por la firmeza de tus ideas. Poco importa si agotas todas las explicaciones y argumentos. Te esperan siempre los estúpidos rostros de incomprensión.

No funcionan los manuales del buen ciudadano, no encajan en nuestra naturaleza. Odiar todo lo banal y lastimero, sucias lenguas marrones conformistas. Sé firme, aíslate en el propósito de comprender una realidad que nos disgusta, que resulta difícilmente soportable.

No existe la suerte, son sólo decisiones. El destino no tiene truco, no hay cartas marcadas. El cronómetro sólo retrocede y ya no hay nada mejor para recuperar la vitalidad que la rabia. Nada mejor y el único camino.

No eres único, no eres especial.

Si la cosa funciona...

Ahora, no eres más que alguien que yo conocía

Somebody That I Used To Know

 

Pagar la cuota

(...) Camino e intento no pensar más, estoy pensando demasiado, lo sé, y no me viene bien para la convivencia, para mi vida social. Si pienso mucho se despierta el monstruo. Levanto la voz, me pongo violento y eso no está bien, no debo gritar ni pegar si no hay dinero por medio. Si solo hay amistad no está bien. Si solo hay deseo no está bien, el maltrato debe estar justificado, sellado por un banquero. Así que mejor controlarse y no pensar, pararse a pensar es malo, una mierda. Quedarse solo y mirar al techo para reflexionar no ayuda. Quitar en lugar de poner no está de moda. Hay que cuidar las formas y pasar del fondo. Importa que digas hijo de puta, pero no que lo seas.

Pagar la cuota del seguro de los muertos. Pagar la cuota del seguro del coche. Pagar para que cuando muera envenenado, enajenado, me puedan enterrar sin dar el coñazo a nadie. Que lloren por el gran hombre que fui, no por lo que costó meterme bajo tierra.(...)

Cucarachas con Chanel

Dr R (JRamallo)

Elige

El pintor asesino

(...) No sé lo que estoy diciendo. Quizá debería empezar por el principio. No tengo orden, no tengo concierto. No sé cuál es el principio. No sé el momento en que me convertí en un asesino. He sido muchas cosas en la vida, pero la afición al arte del crimen me llegó a los cincuenta. Antes pensaba en el crimen y temblaba de pánico. (...)

(...) En el homicida sus deseos de muerte surgen junto con sus emociones al servicio de la vida. Del mismo modo, el amor y el odio conviven dentro de nosotros. El homicida forma parte de nuestra humanidad. Es el aspecto frágil y cruel de nuestra conducta el que hace a muchos de nosotros capaces de matar. Existen tres elementos sicológicos entrelazados que nos inclinan al homicidio: frustración, temor y depresión. Todos los criminales se sienten internamente atormentados. Su guerra contra sus entrañas la convierten en guerra contra el prójimo. Son personas atormentadas, atrapadas en el intenso conflicto de sus sentimientos sexuales. La personalidad del asesino es compleja. (...)

El Pintor Asesino

Jesús R. Castellano 

Sobervia justificada

When we were kings

Abre los ojos... La Laguna

Calle San Agustín

Camino largo

Plaza de la Junta Suprema

Tan malo como parece

Wicked as it seems

Pequeño universo

Flotando en un mar de días indiferenciados,

busco con pudor una mirada efímera,

sin pasado ni futuro,

furtiva y adoptada.

La vida la recorre un malentendido,

un enredo en la trama claustrofóbica de tópicos, una exploración de rutinas

que se resisten.

El traspaso del tiempo es un deseo

que no se cumple

y queda como la parte muerta

de cualquier ser vivo.

Y así es como cualquier universo,

por pequeño que sea

se desmorona.

Paréntesis

Hosmán Amin Torres

Una historia del Bronx

"Ya no podeis salir"

Retrato de Marlou Diesel

(...) De nueve a cinco de la mañana me siento al volante de mi Datsum Bluebird llevando a la gente de un lado a otro. Pero si sólo se tratara de eso, de llevar sólo sus cuerpos. También acarreo con sus lamentaciones, con sus conflictos, con el hastío que nubla sus vidas, sus pequeños mundos. Tienen la costumbre de contarlo todo dentro del coche. De impregnar, con ese inconfundible olor que tiene la fatalidad, hasta el tapizado del coche. La gente se baja dejando parte de ese doloroso material. (...)

(...) Clientes, sí, clientes. Toda esa gente lo son, pero primero, al igual que yo, somos clientes de la noche y después clientes unos de otros. Eslabones, eslabones oscuros de una cadena trenzada con las misteriosas horas de la noche, una red de servicios o favores nos une clandestinamente; deseos inconfesables que necesitan cómplices para ser realizados. Yo los llevo de una lado a otro, los cambio de lugar y, a veces, de destino. Existe complicidad y alevosía, y hasta cierta camaradería. Ellos me dan fragmentos, pedazos de sus vidas quedan en el asiento de atrás, a veces perfumado y a veces maloliente. Y por supuesto que saco unas miles para los vicios. Simbiosis nocturna. (...)

Retrato de Marlou Diesel

Marcelino R..Marichal

Pasado presente

El Tesoro, Petra

Amman

Petra

Las islas en que vivo

Un día habrá una isla
que no sea silencio amordazado
Que me entierren en ella,
donde mi libertad dé sus rumores
a todos los que pisan sus orillas.
Solo no estoy. Están conmigo siempre
horizontes y manos de esperanza,
aquellos que no cesan
de mirarse la cara en sus heridas,
aquellos que no pierden
el corazón y el rumbo en las tormentas,
los que lloran de rabia
y se tragan el tiempo en carne viva.
Y cuando mis palabras se liberen
del combate en que muero y en que vivo,
la alegría del mar le pido a todos
cuantos partan su pan en esta isla
que no sea silencio amordazado.

Pedro García Cabrera

De Las islas en que vivo, 1971

Orden y progreso

Distrito suroeste 

Santa Cruz de Tenerife

Taco

Palmera

Molino

Cuaderno afortunado

 (...) ¿El trabajo dignifica al hombre? Y una mierda, pensé entonces. Aquella frase era un lago seco en información, ¿qué era eso del trabajo? Actividad regular remunerada, eso ponía el diccionario. Pero claro, ¿remunerada cómo?, ¿sólo valía con dinero? Era evidente que existían actividades regulares importantísimas que no se remuneraban con dinero. Y también actividades regulares que no estaban bien vistas, en definitiva, nadie las consideraba un trabajo.Papá quiero ser médico, Muy bien mi niño. Papá, quiero ser taxista, Muy bien mi niño. Papá, quiero ser poeta, Muy bien mi niño, ¿y de qué vas a trabajar? Dignificante era la acción, no los resultados. Dignificante era hacer arte, no ser artista. Quizá el fallo estaba en eso. (...)

Secuestro Express

"La mitad del mundo se muere de hambre mientras la otra mitad se muere de gordura. Sólo quedan dos opciones: o enfrentamos al mounstruo o le invitamos a comer".

Transformar la soledad

Un pequeño bar, sábado por la noche, no habían mesas libres. Escribía un poema en una servilleta cuando advirtió frente a él ese gesto con la barbilla. Se giró y lo vio: gordo, pelo grasiento y cara pálida amarillenta, que también estaba escribiendo algo en un papel plegado mientras degustaba una copa de ginebra, manteniendo a la vez una conversación con alguien. No había nadie, pero sus profundos ojos negros miraban firmes al frente.

La música estaba alta y no le permitió escuchar lo que estaba diciendo; no sabía si estaba hablando en voz alta o simplemente movía los labios, aunque pudo intuir por la expresividad de su boca, que se trataba de una discusión.

Quizás no tenga amistades ni familia y a consecuencia de algún acontecimiento traumático, ha debido transformar su realidad, creando así una especie de amigo invisible. Es la fiel imagen que refleja la soledad.

Entonces, permaneció observándolo durante unos segundos para finalmente, recobrar su posición inicial. Luego miró las sillas vacías que tenía delante y dio un profundo sorbo a su botella de cerveza, continuando así con lo que estaba haciendo.

Nada que perder

Camiseta

Zoo punto cero y el Club de los negocios raros ponen a la venta su primera camiseta, tanto para ellos como para ellas. 

Están disponibles en todos los colores.

Si están interesado/a, envía un correo a la siguiente dirección:

zoo.0@hotmail.es

Ain't Got No, I Got Life

No tengo casa, ni zapatos
Ni dinero, ni estilo
Ni faldas, ni jerseys
No tengo perfume, ni cerveza
No tengo hombre

No tengo madre, ni cultura
No tengo amigos, ni escuela
No tengo amor, ni nombre
No tengo ticket, ni tengo pase
No tengo Dios

¿Qué es lo que tengo?
¿Por qué estoy viviendo entonces?
Si, ¿qué es lo que tengo?
Nadie me puede quitar nada

Tengo mi pelo, mi cabeza
Mi cerebro y mis orejas
Mis ojos y mi nariz
Mi boca y mi sonrisa
Tengo mi lengua, y mi barbilla
Mi cuello y mis tetas

Mi corazón y mi alma
Mi espalda y mi sexo
Mis brazos y mis manos
Mis dedos y mis piernas
Mis pies y mi dedo gordo
Mi hígado y mi sangre

Tengo mi vida, tengo mi libertad
Tengo mi vida

Y la voy a mantener
Tengo mi vida
y nadie me la va a quitar.
Tengo mi vida.

El oficio de Zé

(...)

-No soy un chivato de esos que señalan con el dedo.

Continuaba tumbado de espaldas. Le cogí la mano.

-Hablando de dedos... -dije, y le rompí el meñique.

El cabrón ni soltó un gemido. En seguida le rompí el anular. Esta vez sí dijo algo:

-Vete a tomar por culo -dijo.

Le rompí otro dedo y me sonrió, con una sonrisa de desprecio. Yo ya tuve una vez un dedo roto, dolía de carajo, hasta hoy es una parte muerta de mi cuerpo, parece un alambre retorcido. Pero yo aguanté también. Lo mismo que aquel zoquete. Él no iba a abrir la boca, conozco a esa gente. Además, yo estaba ya sintiéndome mal torturando a aquel gilipollas, no me gusta hacer sufrir a otros y, por eso, siempre les pego un tiro en la cabeza a mis clientes. He leído un libro de medicina que la muerte es instantánea y sin dolor. Puse el silenciador en la Glock. Le pequé un tiro en la frente, con el cañón apartado porque no quería abrir un cráter en su rostro. Confieso que lamenté tener que matarlo, el tipo aquel tenía cojones.

(...)

El Seminarista

Rubem Fonseca

Presentación de Cucarachas con Chanel

En la mesa:

Anghel Morales, editor

Eduardo Rojas: Escritor, periodista

Jesús Castellano, escritor

y el autor, JRamallo (Dr R)

Después la fiesta pasará al espacio El Generador (Equipo Para)

C/ clavel 10, Santa Cruz

con muestra de libros, porno barato y lo que surja.

Hola, soy escritor

(...) 

-Mira -le dije-, quiero hablar contigo.

Cruzó las piernas.

-Soy escritor -dije-. Estoy acumulando material para un libro.

-Ya sabía que eras escritor -me dijo-. O agente de comercio, o algo por el estilo. Respiras espiritualidad, cariño. 

-Pues sí, soy escritor. Me gustas y esas cosas. Estás buena y me gustas. Pero antes quisiera hablar contigo.

Se enderezó.

-¿No tienes dinero, cariño?

Dinero, je je je,. Lo saqué, saqué el fajo de dólares prieto y pequeño. Pues claro que tenía dinero, montañas de dinero, esto no es más que una muestra insignificante, el dinero no es un problema, el dinero no significa nada para mí. (...) 

Pregúntale al polvo

John Fante

Cucarachas con Chanel (booktrailer)

Cucarachas con Chanel (booktrailer) from Dr R on Vimeo.

Hasta el amanecer

De la misma forma que se nace para morir,
y que la eternidad se alcanza
en un segundo de heroísmo.
Soy testigo de una curación milagrosa,
el alcohol limpia mis heridas,
y me impide verte...

La pena (Celine III)

(...) Más vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo se habla de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena para pasársela al otro, en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. (...)

(...) pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese juego, al envejecer, ya ni siquiera puedes disimularlo, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa fea mueca que tarda veinte, treinta años y más en subir, por fin, del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, un hombre, una mueca, que tarda toda una vida en fabricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma de verdad sin perderse nada. (...)

Viaje al fin de la noche
Louis-Ferdinand Céline

Una firma, un paréntesis

Control

¿Dudas de quién puede tener el control?

La tragedia de Goyo

(...) Una mañana, aún no había amanecido, unos golpes en la puerta le despertaron. Tres hombres hablaban con Eloísa cuando Goyo llegó al porche. No pudo escuchar la conversación, las voces eran quedas y solo observó sus rostros, sus expresiones faciales envueltas en un murmullo que no pudo identificar con palabra alguna.
Tras parar unos instantes sus pensamientos y casi pronunciando estas palabras en voz de confesión se dijo: "Recuerdo que madre los despidió y sin mediar palabra me abrazó, acarició mi pelo y me miró fijamente a los ojos como nunca lo había hecho antes, diciéndome con los suyos cosas profundas, cosas de su interior que no supe comprender. Tomamos café de pie, ella en sus pensamientos y yo en los míos. En ese momento supe que la tragedia estaba servida". (...)

(...) La letra era de Eloísa. La reconoció al instante. Era una letra hecha con lentitud y fuerza. La letra del que no tiene soltura al escribir. Del que le cuesta a veces hasta comprender que eso que ha escrito es igual a la palabra que suena en su oído. Que no asocia por desconocimiento. Que no ha ido mucho a la escuela. Que apenas sabe leer y escribir. Los tenía en esa cajita y, Goyo estaba seguro, que en más de una ocasión la abriría y se recrearía en las formas escritas, recordando sus rostros, sus caritas de niños. (...)

Goyo Gómez (Ediciones Idea 2011)
Ana Padilla

Mi estilo

las promesas son metiras implícitas
pues del mañana no hay certeza científica

Prejuicios sociales

La puerta se abre. Asoma un cuerpo, mujer. Pide permiso para entrar. Le hago un gesto con la mano y avanza hacia mí. Se sienta, silla izquierda. Me da su DNI; uñas sucias, cuarenta y tres años. Levanto la vista y observo su pelo alborotado de dos colores. Con el pulso vibrante se desabrocha la cremallera de su roída chaqueta de piel de imitación. Desprende perfume barato, dulzón. Bajo la chaqueta se escondía una camiseta de asillas, corta, estampado de leopardo. Saca de su bolso un papel arrugado. Lo extiende. Me dice con voz ronca y ebria que le enviamos una carta. Su aliento destila bebida blanca. Afirmo con la cabeza. Explicaciones. No está de acuerdo. Saco un impreso para que lo rellene. Dubitativa, afirma que no tiene sus gafas de cerca. Observo sus ojos: ictericia. Dejo que se lleve el documento para que lo rellene en su casa. Lo dobla e introduce en su bolso; papel vibrante. Se levanta, oscila, se despide en un caminar irregular. Siguiente. Hombre, calculo de unos cincuenta. Traje y corbata. Impostadas y fingidas buenas formas. Se acerca a mi mesa. Señalo la silla izquierda que está retirada y se sienta. Afeitado, piel hidratada, perfume denso, afrutado. Abre la boca pero no dice nada. Mira su entrepierna y pone cada de asco. Cambia de silla y me pregunta si la mujer que acababa de salir estuvo entada en la silla de la izquierda. Afirmo con la cabeza. Me hace la consulta, lo atiendo sin ganas.

Paréntesis (Ediciones Idea 2012)
Hosmán Amin Torres

Leyes y cadenas de este mundo loco

(...) ellos te pueden hacer eso y más. Pueden hacerle a uno todo lo que permite su fuerza y la debilidad de la víctima. No te anotan en el registro de entrada. Nadie sabe dónde estás, y no cuentas con ningún apoyo fuera con influencia para sacarte. No es legal, pero hace mucho tiempo descubrí que el lugar donde se abusa más fácilmente de la ley es precisamente un juzgado.
Sí, pueden hacer lo que quieran. (...)

(...) Nunca puede uno estar seguro de nada. Vivimos en un mundo loco, muchacho, en una civilización muy peculiar. Los policias juegan a ladrones y los ladrones juegan a policías. Los políticos son predicadores y los predicadores son políticos. Los recaudadores de impuestos recaudan para su propio bolsillo. Los Malos quieren que tengamos más dinero y los Buenos luchan para impedírnoslo. No nos conviene, ¿comprendes? Si pudiésemos comer todo lo que quisiéramos, cagaríamos demasiado. Habría inflación en la industria de papel higiénico. Así es como yo lo veo. Más o menos, los argumentos que oigo repetir son de ese calibre. (...)

(...) Lo había olvidado , y ahora decidí olvidarlo otra vez. Hay cosas que es necesario olvidar si quieres seguir viviendo. Y yo quería vivir, en cierto modo; lo deseaba más que nunca. Si Dios cometió un error al crearnos es el de darnos deseos de vivir cuando menos motivos tenemos para ello. (...)

El asesino dentro de mí
Jim Thompson

Atención absoluta

Si quieres que la gente te escuche, no puedes limitarte a darles una palmadita en el hombro, hay que usar un mazo de hierro, sólo entonces se consigue una atención absoluta.

Mezcolanza singular que desgranan primerizos

Discurso pronunciado por Aarón Afonso González en la presentación de Paréntesis

Es su primer libro. Y es mi primera presentación.

Están ustedes, por tanto, ante primerizos, vocablo que engloba todo lo que pueden deducir sin necesidad de pormenorizar.

Después de más de una década donde hemos ido forjando una amistad sólida, sin fisuras, he tenido la grata sorpresa y el placer de seguir de cerca los primeros pasos de Hosmán en el arte de la escritura.

Su pasión por la lectura han terminado por despertar la necesidad de desahogo que supone la escritura para él y donde el Dr. R (José Ramallo) ha jugado un papel nuclear en este paso.

Los primeros “pinitos” dados por Hosmán en diferentes webs y periódicos digitales con la publicación de diversos relatos y microrrelatos permitían vislumbrar que se trataba de un camino sin retorno.

Camino donde el día de hoy tiene una escala obligada y para el recuerdo con la presentación de “Paréntesis”.

La lectura del libro no deja indiferente. La narrativa directa, sin rodeos, visceral y descriptiva, nos permite recrearnos en los diversos escenarios y situaciones que expone. Es evidente que las noches de insomnio agudizan su ingenio además de servir de hilo conductor de varios relatos y poemas.

Hosmán Amin Torres abre este volumen con ‘Recuerdos abruptos’ y lo cierra con ‘Retazos de sangre’, como se puede apreciar dos partes cargadas de intimismo, aparentemente contradictorias, pero con una clara significación: el autor está diciendo , aquí estoy, liberándome, descarnado hasta donde me puede el alma en la que hurgo, en busca de sentimientos, pasiones e inclinaciones de mi propia existencia.

“Se mezclan y fusionan/ en mí, las vísceras y sangre/ de unas raíces impostadas”, escribe en uno de sus poemas finales antes de interpretar la muerte, pura hipocresía a poco que se esmera en la disparidad de intereses que le lleva a identificar a un escritor cubano.

Pero sí, es una mezcolanza singular que se desgrana entre versos, relatos y cuentos colocados al libre albedrío, a veces inconexos, pero siempre con un constante ánimo de búsqueda, “una exploración de rutinas” sabiendo que el tiempo no espera.

Hosmán ha esgrimido su bisturí, el del blog con que desnuda regularmente su personalidad literaria, para diseccionar esta criatura bibliográfica con la osadía de un primerizo y la convicción de construcciones metafóricas que empujan su particular universo de certezas, sospechas y conflictos.

“Cuando no puedo”, escribe en otro poema, se le agolpan “imágenes de batallas y causas perdidas”; pero se resiste a abandonar y por eso sueña despierto para escribir con garbo y para desmenuzar, a veces con frases cortas, con puntos seguidos en locuciones breves, su interpretación de cuanto le rodea, de lo que imagina y plasma con los géneros que escoge y enhebra para dar vida y sentido a una secuencia en la que no faltan pesadillas y sueños, acaso porque también ha bebido en las fuentes de inspiración que han sido los bares de barrio.

Este Paréntesis de Hosmán Amin Torres es otro peldaño en una escalera que no ha hecho más que empezar y que se presume larga y exitosa. Los tiempos que corren son difíciles para todo, pero mucho más para la literatura con la que tanto cuesta persuadir. Por eso, casi es preferible decir otros infinitivos: distraer o entretener.

Pero, además, en las páginas de este libro se descubre un escritor sensible, con garra y con ganas de plasmar ideas de una forma que resulta atrayente. Es un Paréntesis que atrapa, que “no es fácil olvidar”, a veces cargado de escepticismo, pero, en cualquier caso, de la vitalidad necesaria que en sí misma es el proceso de búsqueda de todo escritor. Es un Paréntesis que invita constantemente a la reflexión.

Este, primerizo pero no inmaduro, observador atrevido, se lanza como los aspirantes que más tarde o temprano llegarán. Llegarán lejos.

Tiene madera -lo dice otro primerizo- y sensibilidad. Tiene ya unas cuantas cicatrices que, en el fondo, son las que deben estimular su quehacer para que futuras publicaciones sean aún más llamativas que ésta.

La sangre grita en el cerebro

... sangre en la calle
corre un río de tristeza

Peace Frog

Presentación de mi libro, Paréntesis

Jueves 22/03/2012 a las 20:00 horas en Aguere Espacio Cultural (C/Herradores 47, La Laguna)

Estaré acompañado en la tribuna por el Licenciado en Derecho por la Universidad de La Laguna y Director General de la Función Pública de la Consejería de Presidencia, Justicia e Igualdad del Gobierno de Canarias, Aarón Afonso González, por el escritor JRamallo (Dr R) y por un representante de la editorial.

La entrada será gratuita y están todos invitados.

El viejo Tom King

(...) Y ahora él era viejo también y le enfrentaban con los jóvenes. Como ese tal Sandel. Había venido de Nueva Zelanda, donde gozaba de gran popularidad. Pero como en Australia no le conocían, le enfrentaban al viejo Tom King. Si quedaba en buen lugar le enfrentarían con luchadores mejores y le ofrecerían una bolsa mayor, así que era de esperar que se defendiera lo mejor posible. Tenía mucho que ganar: dinero, fama y futuro. Tom King no era para él más que un viejo baqueteado que le cerraba el paso a la fortuna y a la fama. Un viejo que sólo quería ganar treinta libras para pagar al casero y a los tenderos. Y mientras Tom King pensaba en estas cosas le vino a la memoria la imagen de la juvetud, de la juventud gloriosa, pujante, exultante e invencible, la juventud de músculos ágiles y piel satinada, de corazón y pulmones que no conocían la fatiga, de la juventud que reía del ahorro del esfuerzo. Sí, la juventud era Némesis, la diosa de la venganza. Destruía a los viejos sin darse cuenta de que al hacerlo se destruía a sí misma. Se dilataba las arterias y se aplastaba los nudillos, y con el tiempo era a su vez destruida por la juventud. Porque la juventud era siempre joven; sólo envejecía la vejez. (...)

Por un bistec

Alianza Cien

Jack London

Complimenti, Padrino

Cucarachas con Chanel.

La mañana del pasado martes 6, dos hermosas ojeras adornaban mi cara gracias y por culpa del Dr R, el escritor JRamallo. El día anterior había tenido la oportunidad de disfrutar leyendo su segundo libro publicado, Cucharachas con Chanel, obra en la que el autor describe un puzzle de fotografías transformadas en letras sobre papel, narrando con precisión la abrumadora realidad de unos personajes ambientados en la sociedad de una pequeña gran urbe llamada Santa Pus, ciudad que según define, es “un espacio entre el mar de los pobres y la montaña de los ricos, entre el cielo de los murciélagos y el suelo de los lagartos. Un hueco de arena y viento, de alegría y tristeza a partes iguales. Un desierto. Un oasis. Vida.” Y lo hace con una sinceridad abrumadora que sacudió con violencia mi sistema nervioso, reflejando con un innegable talento, el patetismo de sus habitantes. Nace por tanto, un nuevo concepto: Realismo.0.

Por momentos pude sentir asco, perplejidad y hasta con alguno de sus puzzles me puse cachondo. En resumen, me hizo sentir. Elaborado tras enlazar cuidadosamente fragmentos breves, se aprecian pequeñas historias creadas a tumba abierta, sin complejos ni ataduras comprometedoras, desde tus tripas, plasmadas con una capacidad excepcional para que cada cuento, cada pieza de ese rompecabezas social, parezca tan real que pueda resultar abrumador. En contrapartida, también me provocó alguna sonrisa su humor ácido que, en mi opinión, discurre con sutileza y en ocasiones en clave y apariencia surrealista, fruto de la acertada descripción de una parte de esa sociedad alocada y sin verdadera perspectiva. Sí, es un libro que está hecho sin pensar en quién puede leerlo, sin prejuicios, a pecho descubierto, valiente.

Desde aquí, mi más sincera enhorabuena al autor. Estoy seguro que será un éxito en todos los sentidos.

Jeremy Geddes

Dramatismo hiperrealista

En el Oasis, esta noche...

Reunión de Zoo punto cero y el Club de los negocios raros.
Lugar: El Oasis, C/Obispo Rey Redondo, La Laguna, a partir de las 21 horas.
Encuentro informal para leer, escribir, pintar, beber...
Están todos invitados.

Algo, llamémoslo alma

Reseña publicada el día 04/03/2012 en el blog El escobillón, de Eduardo García Rojas.

Llega a mis manos dos curiosas novedades firmadas por escritores nacidos a finales de los setenta y principio de los ochenta en las islas que, pese a su aún retardado proceso de maduración carbónica, me han resultado productos vitales. Vehículos de entretenimiento en los que encuentro ese alma que apuntaba más arriba. O las claves de un universo que a base de trabajo y constancia, pero sobre todo de aprendizaje vital, podrían revelarnos en un futuro no muy lejano a escritores de verdad. Independientes, gente que escribe por sus santos cojones.

Con Paréntesis, Hosmán Amin Torres, mezcla relato y poesía con un atractivo leiv motiv existencial en el que vendría a decir algo así como estoy vivo, sí, pero la vida mientras tanto se me escapa de entre las manos.

Pinchar aquí para leer la reseña completa: El escobillón

Inercia humana

(...) todo ello realmente sin querer, así hacen, viven y actúan un día y otro, a todas horas, la mayor parte de los hombres; a la fuerza y, en realidad, sin quererlo, hacen visitas, sostienen una conversación, están horas enteras sentados en sus negociados y oficinas, todo a la fuerza, mecánicamente, sin apetecerlo: todo podría ser realizado lo mismo por máquinas o dejar de realizarse. Y esta mecánica eternamente ininterrumpida es lo que les impide, igual que a mí, ejercer la crítica sobre la propia vida, reconocer y sentir su estupidez y ligereza, su insignificancia horrorosamente ridícula, su tristeza y su irremediable vanidad. (...)

El lobo estepario
Hermann Hesse