Libro del cuervo (video promo)

Video promocional de esta novela que narra los días de un hombre, degradado en su función laboral junto con otros compañeros, obligado a recorrer una misma ruta... hasta que un crimen absurdo acaba con las apariencias.

Libro del cuervo (Ediciones Aguere-Idea)
Jesús R. Castellano

Pinchar aquí para ver el video

Florero de no cristal

(...)
Stirkoff, tengo entendido que ha estado usted escribiendo artículos sobre justicia, igualdad; también sobre el derecho al gozo y a la supervivencia. ¿Stirkoff?
¿sí, señor?
¿cree usted que habrá algún día una justicia total y razonable en el mundo?
en realidad no, señor.
¿por qué escribe entonces esa mierda? ¿es que no se siente bien?
he estado sintiéndome raro últimamente, señor, casi como si estuviese volviéndome loco.
¿bebe usted mucho, Stirkoff?
por supuesto, señor.
¿y se la menea?
constantemente, señor.
¿cómo?
no entiendo, señor.
quiero decir, ¿cómo se lo monta?
cuatro o cinco huevos crudos y una libra de carne picada en un florero de cuello estrecho, oyendo a Vaughn Williams o a Darius Milhaud.
¿de cristal?
¿cómo dice, señor?
me refiero al florero, ¿es de cristal?
claro que no, señor.
¿ha estado usted casado alguna vez?
varias veces, señor.
¿qué fue mal?
todo, señor.
¿cuál fue la mejor tía que se tiró?
cuatro o cinco huevos crudos y una libra de carne picada en un...
está bien, está bien.
(...)

Escritos de un viejo indecente
Charles Bukowski

Feliz consumismo

Foto: muro de La Laguna

Némesis

Todo acaba

El oncólogo José Luis Guinot perdió a su madre a los 19 años y su brusca relación con la muerte no ha cesado. Ahora es jefe de Oncología Radioterápica en el Instituto Valenciano de Oncología. Los dramas por el cáncer pasan por sus manos a diario. Guinot acaba de publicar 'Al final de este viaje' (Alianza), un libro sobre el final de la vida.

-¿Cómo hemos de prepararnos para la muerte?

-Viviendo con plena intensidad y siendo conscientes de que en algún momento acabará la vida. Por tanto, hemos de cambiar la pregunta: ¿cuál es la mejor forma de vivir? Toda la segunda parte del libro habla de ello: en qué basamos la vida. Si la apoyamos en nuestro bienestar físico, antes o después fallará. Si la apoyamos en una única persona, cuando esta desaparezca se nos caerá el mundo encima. Si la apoyamos en el trabajo, llegará la jubilación. Por eso, la mejor forma de vivir y llegar al final sin lamentarnos de haber querido vivir de otra forma es precisamente no estar apoyado o ligado a muchas cosas. Vivir, como decía Antonio Machado, 'ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar'. No estar ligado a muchas cosas para no depender de ellas. Disfrutar de ellas, pero sin estar ligados.

Entrevista completa

La puerta del manicomio

La puerta del manicomio

Jesús R. Castellano
Chitoski 2011

Preferiría no hacerlo

(...) Mis primeras emociones habían sido de melancolía pura y de piedad sincerísima; pero, a medida que la soledad de Bartleby fue creciendo en mi imaginación, esa misma melancolía se fundió en temor, y la piedad en repulsión. Es cierto, y a la vez terrible, que, hasta cierto punto, el pensamiento o la contemplación de la miseria despierta en nosotros los mejores sentimientos; pero, en ciertos casos especiales, una vez rebasado ese punto, ya no es así. Se equivocan los que afirman que, invariablemente, esto se debe al egoísmo inherente al corazón del hombre. Más bien procede de una cierta ausencia de esperanza para remediar un mal orgánico y excesivo. (...)

(...) Dejando de lado otras consideraciones más elevadas, la caridad muchas veces actúa como principio sabio y prudente, como una verdadera salvaguarda de quien la practica. Los hombres han cometido asesinatos por celos, por ira, por odio, por egoísmo y por orgullo espiritual; pero jamás he oído hablar de un hombre que haya cometido un asesinato por caridad. Si no puede alegarse otro motivo mejor, el simple egoísmo debería inducir, sobre todo a los hombres exaltados, a la caridad y la filantropía. (...)

Bartleby, el escribiente
Herman Melville

Orgía en El Club

El Club de los negocios raros se reúne de nuevo: agüita, Juana es el lema. Tuning art en estado puro, y un cuadro listo para el MoMA

Para los escribientes, un saludo

Oferta y demanda

En la calle
marea de carne desconocida.
Deambula, atropellando, sedienta
de distracciones; mala educación.
Mis ojos obligados a
mirar lo ridículo:
barra libre.

Dolor de espalda,
pesadez de piernas.
Las ideas son ruido,
sólo ruido, inexacto
y veo las sombras pasar
como quien diseña la inercia.

Corazón, voluntad, espíritu inmotivado,
huye de la humanidad
doblando esa esquina
que a nadie
le importa.

El Club

Próximamente, más...

Un mundo de tentaciones

Prendido
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.
apretando los dedos, agarrándole, dándole mi vida,
a ese para-avalanchas
cuando era niño,
y conocí el estadio azteca,
me quedé duro, me aplastó ver al gigante,
de grande me volvió a pasar lo mismo,
pero ya estaba duro mucho antes...
dicen que hay,
dicen que hay,
un mundo de tentaciones,
también hay caramelos
con forma de corazones...
dicen que hay,
bueno, malo,
dicen que hay mas o menos,
dicen que hay algo que tener,
y no muchos tenemos...
y no muchos tenemos...
prendido,
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.

Oscar, sexual, perturbardo, genio

Máquina de coser electro-sexual (1934)

Retrato de Roma (1933)

Autorretrato (1933)

Para no morir en las esquinas

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y la sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existen en nadie esa cosa que llaman corazón (...)

(...) Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchar de vino
tinto y sangre (...)

La Canción del Croupier del Missisippi
Leopoldo María Panero
Poesía completa
(1979-2000)

Snake Salma, after dark

Versados títeres

¿Debate? Mitin, sí, mitin convenido, debate...
Barbas canosas bien rasuradas, cabellos teñidos, leve maquillaje masculino, traje oscuro, vida ordenada, ejemplar, candidato.

Falsa esperanza con impostada solidaridad, ilusión de control, de orden, dardos con puntas de goma.
Preguntas sin respuesta, con deformadas ideologías, aversión de conceptos farragosos.
"Insidia", doble, sí, de los dos, con el negro horizonte.

Versados títeres de un barco llamado España, que navega con botas de plomo sobre un mar de oscuro fango y mierda.

Cotidiano Cortázar

"No hago diferencia entre lo real y lo fantástico. Para mí, lo fantástico procede siempre de lo cotidiano. Un escritor de verdad es aquel que tiende el arco a fondo mientras escribe, y después lo cuelga de un clavo y se va a tomar vino con los amigos. La flecha ya anda por el aire y se clavará o no se clavará en el blanco; sólo los imbéciles pueden pretender modificar su trayectoria o correr tras ella para darla empujoncitos suplementarios."

Antología del Cuento Literario
Editorial Alhambra (1988)
Selección y edición de Miguel Díez Rodríguez

Tierra peligrosa

La realidad de nuestras vidas es tan áspera que nadie quiere escuchar.

Hiperrealista Ron Mueck

Cuando el arte parece real y no te deja indiferente.

Ron Mueck

Visitando a Kafka

Praga, julio 2011

Número 22 del Callejón de Oro, visita a una de las muchas moradas que habitó Kafka. Quizás, en ella se encuentre la habitación donde quedó preso de sus traumas como del peor invierno de Praga, convirtiéndose en un insecto repugnante, atormentado por la figura de su padre. Fue cucaracha o escarabajo, nada más que un gran absurdo.

Tenerife, una isla surrealista

"Vengo de una isla surrealista, que no es África ni Europa, en que vivir es una forma de estar muerto, y estar muerto es la única forma de ser importante".

Ventana abierta

Mediodía. Después del almuerzo el cuerpo me pide el buen vicio de la siesta, y quizás, más tarde, una merienda con la poesía de L. M. Panero y su crónica negra de un eterno delirio. En la habitación hace calor. Abro la ventana y en el cuarto penetra el humo y ruido de los coches, nada de brisa. Me tiendo sobre la cama y todo se vuelve sencillo al instante, las pequeñas cosas. Pura ilusión.

En la calle se escucha el rumor de una carrera torpe, luego gritos.

-¡Fuera de aquí, maricones de mierda! ¡Fuera! ¡Sois basura, BASURA!

Es la voz ebria de Raúl, mi vecino. Luego portazos. Raúl es un borracho desde hace unos veinte años, borracheras dóciles, pero últimamente está descontrolado. Mezcla alcohol con antidepresivos, consumido por tanta verdad. La semana pasada arrojó a la calle todo tipo de cosas que tenía en su salón: portarretratos, libros, figuras de porcelana, papeles... Recogí todo lo que no estaba destrozado y se lo dejé en las escaleras de su casa. La puerta estaba abierta pero no me atreví a entrar. Quién si lo hizo fue Julián, otro vecino, que tenía la confianza de Raúl. Lo encontró en su dormitorio, delirando y envuelto en una sábana empapada en sus inmundicias. Julián llamó a un hermano de Raúl para ponerlo al corriente. Llegó enseguida a la casa, compungido y avergonzado. Quizo desahogarse conmigo contándome cuál era la causa principal de su problema. Empezó diciéndome que todo era por la herencia. Lo interrumpí y no pudo finalizar la siguiente frase. No era asunto mío. Podía sentir propio todo aquello, las miserias de todas las familias. Y de repente, todo se transformó y el mundo se volvió otra vez tremendamente hostil.

El sueño desapareció, enterrado en un alma alterada. El libro de portada negra de Panero me asqueaba, me hacía sentir triste. Un rumor profundo con susurros enajenados penetrando en mis oídos. Cerré la ventana.

Pantano

En horizontal,
techo fragmentado
y aspas de ventilador.
En la oscuridad de la noche
recobran nitidez
los pensamientos.
Insomnio,
luz ausente,
sudor rancio en la frente
con olor fiel
a todas las miserias
que desprenden
los desastres.
Boligrafo y libreta
cerrados
sobre la mesa;
ninguna idea.
No se moverán,
¿talento devaluado?
Apatía por acabar el día
y comezar uno nuevo
inmovilidad,
se ordena la escasez
y el estreñimiento mental.

Saldando cuentas

(...) Tenía la mano blanca, lisita, pero la mía estaba llena de cicatrices, tengo todo el cuerpo lleno de cicatrices, hasta el pito lo tengo lleno de cicatrices.
También quiero comprar una radio, le dije.
Mientras iba a buscar la radio, yo examiné a fondo mi Magnum. Bien engrasadita, cargada. Con el silenciador puesto, parecía un cañon.
El perista volvió con una radio de pilas. Es japonesa, me dijo.
Dale, para que lo oiga.
La Puso.
Más alto, le pedí.
Aumentó el volumen.
Puf. Creo que murió del primer tiro. Pero le aticé dos más sólo para oír puf, puf. (...)

(...) Nosotros no le hemos hecho nada, dijo él.
¿Que no? De risa. Sentí el odio inundándome los oídos, las manos, la boca, todo mi cuerpo, un gusto de vinagre y de lágrimas.
Está en estado, dijo él señalando a la mujer, va a ser nuestro primer hijo.
Miré la barriga de aquella esbelta mujer y decidí ser misericordioso, y dije, puf, allá donde debía estar su ombligo y me cargué al feto. La mujer cayó de bruces. Le apoyé la pistola en la sien y dejé allí un agujero como la boca de una mina. (...)

El Cobrador
Rubem Fonseca

¿Has oído eso?

¿Te lo has pasado tan bien como yo?
Eh, ¿qué pasa?

Paredes huecas

Vuelos presentes de golondrinas y cuervos;
avaricia que corroe entrañas
despreciando la historia.
Ciudad con alma destripada
y prostituidad identidad
donde el respeto se desmorona
en un olvido derrumbado
cuál balcón de los Estébanez.

Deambulan sombras tristes
de carruajes en la Herradores.
Notoriedad deformada de la Carrera
con solemne homenaje de obispo.
Eco de cenizas en la memoria
añejas de tea gruesa de un Zalazar en llamas.
Escombros traicionados de la antigua Recoba
que sufren añoranza de dignidad sentimental.

Cinco difuntos siglos en paredes huecas
donde los más viejos te recordarán altiva
como ejemplo, hermosa
mientras el aire frío de verano
baja de las cumbres
echándote de menos.

American way of life

(...) -Prométeme una cosa.

-Claro que sí.
-Que nunca tratarás a nuestro hijo como tu padre te trató a ti.
-Fue un buen padre, bruto pero bueno.
-Una vez te dio una azotaina con una paleta de albañil. Me lo contó tu hermana Stella.
-Me lo merecía. Vendí una hormigonera de su propiedad y me compré una bicicleta.
-Ya no se pega a los niños. Ha quedado descartado. Ahora se les niegan privilegios. (...)

(...)Y era el perfume del incienso, el crujido de los bancos y reclinatorios, los haces de luz que se filtraban por los vitrales, la tibieza del agua bendita, la risa de las velas, el impresionante transporte a la antigüedad, la pasmosa percatación de que antes que yo habían estado allí infinitos millones de personas, y se habían ido, y de que después de mí llegarían y se irían muchos más millones, durante un millón de mañanas. Estos pensamientos tenía yo sentado junto a mi mujer. Estos pensamientos más la creciente convicción de que me había equivocado, de que no era fácil volver a la religión de siempre, de que la Iglesia no había cambiado pero yo sí. Y los años de incredulidad me había cubierto como una montaña de arena. No era fácil volver a la superficie. No era fácil emitir una débil llamada y creer que se me oía. Estaba sentado junto a ella y sabía que iba a ser muy difícil. Es más, sabía que iba a ser casi imposible. (...)

Llenos de Vida
John Fante

Alégrame el corazón...

... Fito, acuérdate de mí.

Fight Club

"Lo que posees, acabará poseyéndote..."
"Negar a Dios será la única forma de salvar el mundo"
"Toda convicción es una carcel"
"El progreso es una idea moderna, es decir, una idea falsa"
"¿Es el hombre sólo un fallo de Dios, o Dios sólo un fallo del hombre?"
Nihilismo
(...)

Carne fresca

Lo invitó a su casa, lo envenenó, lo cortó en pedazos y durante una semana hizo filetes, croquetas y salchichas con sus restos.

La policía de Mourmarnsk, una localidad ubicada al noroeste de Rusia, arrestó a un joven acusado de haber matado y de haberse comido a un hombre que había contactado en un sitio de internet. (...)

Pinchar aquí para leer la noticia

Autoficción

Todo el mundo sabe que yo solo escribo sobre lo que he vivido. Es lo que digo a los periodistas: por eso me hice marinero mercante, por eso me infiltré en los bajos fondos, por eso durante algún tiempo fui boxeador. Por eso escribí novelas sobre marineros, el lumpen, los boxeadores mediocres. Y por eso, cuando vi a mi mujer sosteniendo mi última novela recien publicada, Infiel, y en la otra mano una escopeta con la que me apuntaba al estómago, supe que tenía problemas.
-Ahora podrás escribir historias de fantasmas- dijo furiosa mientras disparaba.
Y eso hago.

Las historias que escribo
José Antonio Palomares

Club de los negocios raros (Dirty Chesterton)

Ministro de dios

Devoción absurda por el ministro de dios. Ese tío es humano como yo. Peor, eso sí. Humano y por tanto mentiroso, rastrero y despiadado. Basura en forma de carne para el planeta como el resto de la especie.
Los ricos preparan la chequera para limpiar con diezmos pecados y conciencias. El mayor engaño de la historia se perpetúa en la juventud, temerosa del gran abismo. Niñato, piensa por ti. Yo también tengo miedo pero no soy idiota, piensa por ti.
Agosto, Madrid, cinco días de evangelizador carnaval. Santidad de ricos, tramposos, degenerados, asesinos… Señor, si de verdad me oyes, escucha por una vez mis plegarias: no le perdones sus pecados porque sabe bien lo que hace y acéptalo en tu seno más pronto que tarde.

Continente idiota

Europa, viejo continente, cuna de la cultura occidental y caldo de cultivo donde brotan latentes las antiguas semillas del racismo visceral. Idiota y estúpida, repitiendo hoy los mismos errores del pasado.

Monumento Zapatos del Danubio
Homenaje a las víctimas del Holocausto
Budapest, Julio 2011

Sensaciones de hoy

No encuentro palabras de consuelo,
sólo los clichés de costumbre,
las vaguedades y trampas del lenguaje baldío,
desafortunados vocablos.
No hay maquillaje para el suplicio
ni tiempo analgésico que todo lo cura.
Evidencia, dolor, puta realidad...

Programación de verano

La gota

(...) Vuelvo a mirar tus ojos de buey manso y aspiro el humo del tabaco cuando el vientre de la noche se derrama con el negro profundo de sus poderes.
La frase no queda mal del todo.
Mordí la punta trasera del bolígrafo y me dispuse a continuar.
Debo hacer ya una referencia directa al personaje, despué volveré sobre la descripción ambiental.
En ese momento observé la tercera gota de sangre sobre el folio. La mancha era más aparatosa que ninguna de la anteriores: se abría hacia los lados y cubría un espacio tan grande como una moneda.
Mi sobresalto se contagió de un nerviosismo que no pude superar. Tiré el bolígrafo encima de la mesa, arrastré la silla hacia atrás y me levanté profundamente crispado.
La gota volvía a sumirse dejando los residuos sanguinolentos de la huella.
Miré hacia todas partes agobiado por palpitaciones violentas.
Recorrí mi cuarto, encendí todas las luces.
El silencio exaltaba las contracciones de mi respiración.
Fui hacia la puerta y, al intentar abrirla, comprobé que estaba cerrada por fuera.
Volví sobre el escritorio y mis ojos penetraron la desmantelada montaña de folios escritos donde Robert circulaba a través de capítulos llenos de tensión y oscuridades.
Y fue entonces cuando me di cuenta de que yo podía ser el personaje de una historia que alguien estaba escribiendo.

Los Temores Ocultos (1973)
Luis Mateo Díez

El buen juicio de la puta justicia corrupta

Un ciudadano ejemplar (2011)

Manual gubernamental del buen ciudadano

Bilbao, junio 2011

La Laguna

Ciudad de cartón-piedra donde los especuladores juegan con los términos rehabilitar y restaurar , según sea su interés o el bolsillo que llenan.

La Laguna, junio 2011

Pruébalo...

... a ver si funciona.

Bilbao, junio 2011

Embustera ciudad

Cubierta por un polvo elevado, la ciudad embustera tiene ese aspecto tenue y amargo, color melancolía. No te puedes fiar de ella, pues nada es lo que parece. Desconfianza incluso de detalles obvios. Miro a mi alrededor y observo toda la farsa en su esplendor: el paseo de las chicas guapas que en realidad son travestis, el tóxico alcohol de los bares es seguro sólo cuando tú mismo despojas la chapa de la botella, la opulencia masculina de aparentotes repugnantes y modas muertas huele a perfume de mujer…
Toda la carne que la habita se pudre decepcionada. Los locos visten ropas caras y follan con mujeres florero mientras los cuerdos andan sucios y mueren de cirrosis entre su colección de delirios. Lo oculto y aparente, todo repugnante, como la vida de las putas que no alimentan la lujuria que insinúan sino matan el hambre que después confiesan.
Decepción constante con el eco de los pasos, el rumor del rodaje de los taxis nocturnos en el horizonte oscuro amarillento. La noche llega tarde y se marcha pronto. Farsante, simula descansar mientras la tristeza se apodera de los seres como puede. Y lo logra casi siempre.

¿Ingenio? ¿Temor? ¿Estupidez?

Sur de Tenerife, 2011

Las Afortunadas Islas Canallas

Semblanza Autobiográfica del Autor:

"Con esta hilarante novela de ficción salteada con retazos de nuestra historia reciente y experiencias personales, conmino a mis paisanos a ejercitar sin acritud el saludable ejercicio de reínos de nosotros mismos, de nuestras constumbres y creencias y de preguntarnos: ¿No podríamos ser mejores? Claro, que consciente de la cabaña porcino-fascista que pasta por estos peñascos mejor me voy dando una mano de pintura ignífuga por si acaso.
A los que sin prejuicios legañen estos borrones con el simple ánimo de pasar un buen rato sólo les pido que dada mi condición de novel matado en estos menesteres no muestren excesiva severidad en su crítica literaria. Al resto que se los folle un perro."

Fagmento del libro:

(...) doña Dolores, mujer de profundas convicciones cristianas, decidió hacer una visita al próximo Convento de Santa Catalina, tétrico garito regido por unas lúgubres grajas denominadas dominicas y que custodian desde hace siglos el cuerpo incorrupto de Sor María de Jesús, para agradecerle a ésta su intercesión en las dos inesperadas gracias. La supuesta reliquia en realidad fue una monja pintamonas que murió totalmente deshidratada al contraer unas pestes tifoideas en 1731 y la consabida descomposición orgánica. Huelga decir que esta explicación lógica se le escapa a la cretinada más majadera y el populacho menos despierto que achacan tal fenómeno, cómo no, a un milagro del Señor. (...)

Diálogo del libro:

(...) -¿Alguna novedad cabo?
- Nada, anoche trabamos a un golfillo de La Laguna colocado como una mona que había roto la vitrina de la Virgen en el muelle y se había mamado los anillos de la imagen.
- ¿Otro hijoputa de La Laguna? ¡La madre que los parió!, tienen aquello que es la puta anarquía y vienen aquí a jodernos encima...
- Tranquilo jefe que ya le dimos una buena mano de barniz para quitarle las ganas...
- ¿Y los anillos?
- Se los tragó antes de que le echáramos mano... ya los cagará o se los sacaremos con las asaduras por el culo.
- ¿Saben quién es el cabroncete?
- No sé, pero tiene unos apellidos el niño que no le caben en el carnet.
- ¿¡Qué...!? ¡Déjame ver el atestado!
- Aquí lo tiene Jefe...
- ¡Me cago en la cuquita del niño Jesús!... y me dices que le contaron las costillas...
- Pues sí... como siempre...
- ¿Pero ustedes son imbéciles o qué?
Pareciera que el desertor de la platanera no fuera consciente de la realidad social de su propia tierra, en cambio el oficial, aunque español, tenía muy en cuenta el aserto que afirmaba que "En Canarias quien no es hijo de alguien, es hijo de nadie", y aquel tipejo de apellidos tan floridos era evidentemente hijo de alguien con mayúsculas. Aquello significaba problemas. (...)

Islas Canallas

Miguel Díaz Díaz "Zurda"

La verdad

La verdad: la democracia es un palo de goma manchado de sangre donde la corrupción se acepta como un cáncer benigno del sistema. No votamos partidos, ideologías ni pensamientos. Votamos acuerdos entre títeres que llenan sus bolsillos mientras sacian sus estomagosagradecidos. A nadie le seduce gobernar, sólo interesa el poder y las influencias.
¿La verdad? Lee la foto.

Clase política

Cambiamos una enfermedad por otra.
Se marchan los mediocres
y asume el mando
la mezquindad como opción
menos vulgar.
Y la pandemia clase-política
seguirá preñando
la sociedad
con toda su mugre e inmundicia.

La ansiada primavera de Bandini

(...) Hay cosas que un hombre no puede contar a su mujer. ¿Entendería María el apocamiento que había sentido al cruzar aquella preciosa estancia, la turbación que le había embargado al tambalearse cuando sus zapatos gastados, húmedos a causa de la nieve, habían resbalado en el reluciente suelo amarillo? ¿Podía contar a María que aquella mujer atractiva se había compadecido de él? Era verdad: aunque le daba la espalda, intuyó el inmediato desconcierto de la viuda por su causa, por su anómala torpeza. (...)

(...) El hondo sillón de lectura lo encontró voluptuoso y cómodo, un sillón del mundo de la viuda, y se acomodó en él y observó con detenimiento la bonita habitación, ordenada y llena de libros y objetos de adorno. Una mujer culta que se refugiaba en el lujo de su educación. Ella se había sentado en el diván, las piernas gordezuelas enfundadas en seda pura, piernas ricas que hacían raspar la seda cada vez que se cruzaban ante sus ojos maravillados. Le pidió que tomara asiento y charlase con ella. Él se sentía tan agradecido que no podía articular palabra, sólo balbucir gruñidos de alegría ante cualquier cosa que dijera ella, aquella profunda garganta de lujo de la que fluían palabras adineradas y exactas. Comenzó a hacerse preguntas respecto a ella, con los ojos dilatados por la curiosidad que le despertaba aquel mundo protector, limpio y elegante, como la seda cara que concretaba el lujo gordezuelo de sus bonitas piernas. (...)

Espera a la primavera, Bandini
Jonh Fante

30 años sin Bob Marley

Pero siempre existirá su maravilloso legado musical

Pared de La Laguna

Ciudad Patrimonio de la Humanidad...

... Patrimonio de la especulación y el engaño.

El Roto en campaña electoral

El muro de mis amigos (I)

Visto en Facebook

"¿Y si no tuviéramos luna? ¿no existiriamos los lunáticos? rara cosa."

"Fui a la playa a ver salir la luna. El horizonte estaba nublado y no la dejó ver. De pronto se asomó con timidez, detrás del velo gris. Apareció sonrojada. Poco a poco cambió de color. Pasó por el naranja, el amarillo, el rojo la bordeó hasta quedar envuelta en un blanco radiante.

"Aún me sorprende encontrarme con gente que considera que es cursi hablar de belleza, de sentimientos, de emociones. Esas personas intentan ocultar todo eso tras la máscara del cinismo, de un supuesto ingenio, de la frialdad de un discurso meramente racional que se muestra incompleto para explicar qué nos pasa por dentro. Sin esas palabras, sin ese lenguaje, es imposible reconocerse y acercarse al otro."

"Nada más dulce que el regreso, cuando llegas a tiempo y te espera en el lecho quien te hizo volver..."

"La serenidad interior es un hecho concreto, pero llegar a ella requiere todo un proceso de cambios profundos que tienen que venir sin ningún tipo de esfuerzo, con total conciencia y comprensión de la mente que nos permita acceder a la paz del corazón"

Copiado y pegado literalmente

La cremallera del ciudadano Juan Carlos

Telebasura

Se frota las manos contra el pantalón a la altura de las rodillas para limpiarse el sudor. Suspira. Mira a la presentadora y le hace un gesto de afirmación. Primeros planos. El marcador registra la cantidad en juego: 15.000 €. Ella lo mira con el rostro serio y formula la pregunta: “¿Alguna vez te has masturbado mirándote al espejo?” Cumple las instrucciones de dar tiempo a la respuesta en una pausa dramática. La cámara enfoca a su mujer y a su madre; ambas sonríen. Él mira al suelo, pestañea, mira a la presentadora y responde: “Sí”. Otra pausa. Se oye música de suspense hasta que una voz metálica en off da el veredicto: “Eso es verdad”. El público aplaude y los rostros se relajan. Siguiente pregunta, 20.000 €: “Has mantenido relaciones sexuales con personas de tú mismo sexo”. Se cumple el mismo guión. Última pregunta. 30.000 € en juego. La presentadora le recuerda que si miente se irá a casa de vacío. Él guiña el ojo derecho mirándola y entrelaza los dedos de las manos. Pausa. Es el todo o nada. La presentadora formula la pregunta: “¿Quieres más a tú mujer que a tú madre?”. Primeros planos de la madre y de la mujer; no sonríen. Respuesta: “Sí”. Después de la pausa, la voz en off da el veredicto: “Eso es mentira”. Los primeros planos enseñan los rostros sonrientes de todos menos el de la presentadora que parece disgustada. Apago el televisor y me voy a dormir con la sensación de haber tirado a la basura cinco minutos de mi vida.

El Roto

Materialismo inútil

Utopías y realidades bélicas de Banksy

Muros de Banksy

El espejo del alma, según Borges

Definición, según Jorge Luis Borges, de su propia obra:

"Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, de naves, de islas, de peces, de habitaciones, de instrumentos, de astros, de caballos y de personas. Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara."

Amnesia química

Parecía inofensivo
polvo químico compacto.
Caí en la sutil trampa,
engañándome su frágil
e inofensivo aspecto.
Olvidarás, me dijo,
te vendrá bien.
Las palabras intoxican,
no escuches.
Y saqué ese veneno
de su cápsula de plástico.
Bebí y tragué con fuerza,
junto con lágrimas hermosas
de vino tinto.
Ahora busco sin fortuna
mi aletargada sonrisa,
mi difunta alegría.
Si por un segundo pudiera
recordar que alguna vez
fueron mías.
Pero hoy ya es
demasiado tarde
y quiero olvidarlo
todo.
Aprieto y cae dócilmente
en mi mano;
la atrapa mi lengua
y ya no podré
acordarme de nada.

Deseo de prosperidad

El Roto
29/03/2011